上午十点，太阳高悬在城墙上方，光线白得发虚。
陈默靠在瞭望塔的石壁上，铁甲被晒得发烫。加雷特蹲在他旁边，嚼着一块硬得像石头的干粮，腮帮子鼓起来，下巴上沾着碎屑。
“这风太干了。”加雷特咽下去，舔了舔干裂的嘴唇，“东城墙的风跟西边不一样，西边好歹带点水汽，东边就跟舔铁板似的。”
陈默没接话。他抬头看塔顶，里昂站在最高处，望远镜贴着右眼，一动不动地扫视荒原。从侧面看，他的剪影像一尊石雕——从肩膀到腰线，没有一丝多余的动作。
塔基的阴影里，艾琳坐在地上，膝盖上摊着一本旧地图。羊皮纸已经发黄，边角卷起来，有几处被水渍洇得看不清。她用手指顺着一条线划过去，眉头皱起来，指尖在一条边界线上反复摩挲。
陈默走过去两步，低头看了一眼。
地图上的银月城像一只摊开的左手，东城墙是食指的指背。但东侧的标注很奇怪——边界线被反复涂改过，墨迹叠了两三层，有的地方甚至被刮掉重画，露出下面更浅的线条。最新的线条画得很重，几乎把纸划破，像用刀尖刻上去的。
“这地图有问题？”陈默问。
艾琳抬头看了他一眼，又把目光收回去。“老地图了。”她说，“有些地方不准。”
“不准还留着？”
“因为只有这一份。”她的声音很平，但手指在地图边缘停了一下——不是翻页，是按住，像在压住什么不想让他看到的东西。
加雷特站起来，拍了拍裤子上的土。“听说老城墙底下埋着东西。”他随口说，语气像在聊天气，“比城墙还老。挖地基的时候挖到过，又给填回去了。”
“谁说的？”陈默问。
“老巡逻兵。”加雷特耸耸肩，“那家伙去年黯潮的时候死了，没法求证。”
里昂从塔顶下来，铁靴踩在石阶上，每一步都带着沉重的金属声——咚，咚，咚，节奏均匀，像钟摆。他走到三人面前，把望远镜塞进腰间的皮套，扣带拉紧。
“最后一次巡逻。”他说，“换防前走一遍，然后回去吃饭。”
队伍沿着城墙内侧的阶梯往下走。石阶上长了一层薄薄的青苔，踩上去有点滑。陈默跟在最后，手扶着墙壁，指尖摸到石缝里渗出的水珠——冰凉，带着一股铁锈味，像舔过生锈的钉子。
城墙内侧的阴影里，墙面上刻着几行圣光符文，有些已经风化得看不清。陈默扫了一眼，认出其中一个是螺旋形状——像一只蜷缩的虫子，和圣光失控时大教堂钟声里浮现的那种符号一模一样。
他没来得及细看，队伍已经出了城门。
* * *
城墙外的荒原一片死寂。
草是灰绿色的，被风吹得倒向一边。地面干裂，裂缝像蛛网一样向四周延伸。空气里有一股淡淡的铁锈味，混杂着某种说不出的腥气——像死水，又像生锈的刀，从喉咙灌进去，黏在舌根上。
加雷特走在最前面，长矛横在肩上，步态松散。艾琳跟在他身后五步远，眼睛一直盯着地面，目光从左扫到右，像在数地上的裂缝。里昂在队伍中间，手按在剑柄上，拇指来回摩挲剑格，发出细微的金属摩擦声——沙，沙，沙。
陈默走在最后，目光扫过荒原。
什么都没有。只有风，和草，和干裂的地面。
但有什么不对。
他说不上来，只是后颈的汗毛竖了起来。就像在三星堆的考古现场，深夜独自整理文物时，总觉得暗处有人在盯着自己。那种感觉不是恐惧，是警觉——身体比大脑先意识到危险。