“我自横刀向天笑，去留肝胆两昆仑。”
谭复生的诗在耳边炸响。他想起陈举人被打断的腿，想起周述文死不瞑目的眼睛，想起摄政王在西苑卑躬屈膝的嘴脸。
这世道，不需要温良恭俭让。
这世道，需要一把火。
“什么时候动手？”沈砚问，声音平静得连他自己都害怕。
“三天后。”老魏把那把抬枪扔给沈砚，“你会用这玩意儿吗？”
沈砚接过枪，沉甸甸的，冰冷刺骨。他以前只在翰林院的武备图上见过。
“不会。”沈砚老实回答。
“那就学。”老魏冷哼一声，“反正你也活不过三天了，学不会也得学。”
接下来的三天，是沈砚人生中最黑暗的三天。
他学会了装填火药，学会了瞄准，学会了如何在挨了一刀后还能扣动扳机。
他的手被后坐力震得鲜血淋漓，他的耳朵被枪声震得嗡嗡作响。
那个温润如玉的沈编修，死在了这火药库里。
活下来的，是破盟阁的沈砚。
冬月十八。子夜。粤海关大楼。
大楼里灯火通明，洋人们在里面举办舞会，音乐声传出很远。
沈砚、阿古珞、老魏，三人潜伏在阴影中。
“按计划行事。”老魏打了个手势，“阿古珞放火，沈砚掩护，我断后。”
阿古珞像一只黑猫，悄无声息地翻上屋顶，点燃了浸满火油的绳索，顺着风向，甩进了海关大楼的档案室窗口。
火，瞬间窜了起来。
“走水啦！走水啦！”
大楼里乱成一团。洋人们尖叫着往外跑，巡警厅的人也赶来了。
沈砚端着那把抬枪，手在抖。
他看见一个洋人官员正站在门口，指手画脚地指挥着救火。那是粤海关的税务司，英国人史密斯。
就是这个人在西苑的分赃会上，分走了七成关税。
沈砚瞄准了他。
“砰！”
一声巨响，后坐力差点把沈砚的肩膀撞脱臼。
子弹打偏了，打碎了史密斯身边的玻璃。
史密斯吓得抱头鼠窜。
“妈的，废物！”老魏骂了一声，拖着沈砚就往后撤，“撤！快撤！”
三人消失在黑暗中。
大火，烧了一夜。
第二天，京城震动。
《申报》、《万国公报》都用头版头条报道了这场大火。有的说是意外，有的说是乱党，有的说是洋人内讧。
但在民间，在那些茶馆酒肆里，在那些流民窝棚里，一个传说开始悄悄流传：
有个叫沈砚的翰林，为了给死去的同胞报仇，去烧了洋人的银库。
沈砚躲在破盟阁的新据点里，看着窗外升起的太阳。
他知道，这把火，虽然没烧死几个人，但烧掉了一些更重要的东西。
那就是恐惧。
“墨渍虽干，血痕难灭。”
“纵使千夫所指，吾心如铁。”
“若这世间容不下真话，”
“那我便做那唯一的——谎言之敌。”
他摸了摸肩膀上的淤青，那是抬枪留下的印记。
这印记，是他沈砚的勋章。