“什么？”阿古珞一愣。
“你拿着地图走。去山海关，去找破盟阁的其他人。”沈砚把怀里的《大夏全洲疆域图》掏出来，塞进她手里，“我在这儿拖住他们。”
“不行！”阿古珞死死抓住他的手腕，“要走一起走！”
“走不了了。”沈砚苦笑一声，指了指前方。
罗刹骑兵已经包围了后巷。
那个罗刹军官骑在高头大马上，用生硬的中文喊道：“抓住他！活的！我要把他的皮剥下来，做马鞍！”
沈砚推了阿古珞一把，把她推进旁边的柴堆缝隙里：“藏好！别出来！”
然后，他转过身，面对着那些明晃晃的马刀。
他举起那把没子弹的抬枪，像举着一面旗帜。
他知道，这一次，他可能真的要死了。
像周述文一样死，像陈举人一样死，像老魏一样死。
但他不后悔。
因为至少，在这个寒冷的冬日清晨，榆关镇的人们，听到了“大夏”这两个字。
哪怕只有一瞬，他们也记起了，自己曾经也是这片广阔疆土的主人。
“杀！”
罗刹骑兵冲了上来。
沈砚挥舞着枪托，迎了上去。
第一刀砍在他的肩膀上，剧痛钻心。
第二刀劈在他的背上，鲜血浸透了棉衣。
他像一只落入狼群的孤羊，用尽全身力气，砸碎了一个骑兵的马头，撞倒了两个步兵。
但他终究是人。
寡不敌众。
他被按倒在地，冰冷的马刀架在了脖子上。
那个罗刹军官骑马来到了他面前，用马鞭抽打着他的脸，狞笑着，似乎在欣赏猎物的挣扎。
沈砚吐出一口血水，混着泥土和草屑。
他抬起头，看向那个军官，用尽最后的力气，说出了那句刻在长城砖石上的话：
“复……我……大……夏……”
话音未落，马刀落下。
沈砚闭上了眼睛。
他以为自己要死了。
可预想中的疼痛没有到来。
“砰！”
一声震耳欲聋的枪响，就在耳边炸开。
按住他的罗刹士兵，脑袋像西瓜一样爆开了，红白之物溅了沈砚一脸。
紧接着，是第二声，第三声。
周围的罗刹骑兵像被割倒的麦子，纷纷落马。
沈砚艰难地睁开眼。
只见镇子东边的城墙上，不知何时，站满了人。
他们穿着破烂的神机营旧军服，拿着锈迹斑斑的鸟铳、弓箭，甚至还有锄头和镰刀。
那个在茶寮里见过的断手老兵，站在最前面，手里端着一杆还在冒烟的火枪。
“大夏的儿郎们！”断手老兵声嘶力竭地吼道，“还等什么！杀洋鬼子啊！”
“杀洋鬼子！”
“复我大夏！”
镇上的百姓，那些一直躲在窗户后面瑟瑟发抖的百姓，此刻像是被点燃的火药桶，抄起手边一切能用的东西，冲了出来。
阿古珞也从柴堆里钻了出来，像一道黑色的闪电，一刀劈开了按住沈砚的敌人。
沈砚被阿古珞拉起来，踉跄着靠在墙上。
他看着这场突如其来的巷战，看着平日里逆来顺受的百姓，此刻像疯了一样与罗刹人拼命。
断手老兵身中数刀，倒下了。
但他身后的几十个、几百个百姓，又冲了上去。
他们用血肉之躯，填补着武器的差距。
沈砚的眼泪流了下来。
他终于明白，真正的复国，不是靠他一个人的笔，也不是靠他一个人的枪。
是靠这千千万万，哪怕手无寸铁，也敢于向强权怒吼的普通人。
他挣扎着站起来，捡起地上的马刀。
“阿古珞。”
“在。”
“把地图收好。”
“好。”
“我们去把剩下的洋人，赶出榆关镇。”
沈砚握紧了刀柄，刀刃上反射着清晨的第一缕阳光。
那阳光，穿过硝烟，照在榆关镇的残垣断壁上，照在那些浴血奋战的百姓身上。
虽然微弱，却足以刺破这黎明前最深沉的黑暗。