战马倒下，把骑兵压在身下。
沈砚扑上去，一剑刺穿了骑兵的喉咙。
温热的血，喷了他一脸。
腥，甜，恶心。
但他没有停。
他踩着尸体，继续向前冲。
“烧粮草！”
阿古珞的声音在对岸响起。
她带着人，已经摸到了粮仓附近，火把扔进了粮垛。
火光冲天，映红了半边夜空。
奥斯曼军队彻底崩溃了。
主将不知道发生了什么，以为是大炎的主力打过来了，带着亲兵仓皇逃窜。
剩下的一万大军，失去了指挥，像无头苍蝇一样乱撞。
这一战，从子夜杀到黎明。
黑水河的水，被染红了。
河滩上，堆满了奥斯曼人的尸体。
而沈砚的三百斥候，只剩下了七十多人。
石敢回来了，背上中了一箭，昏迷不醒。
阿古珞回来了，左臂被砍了一刀，深可见骨。
沈砚也回来了。
他身上的衣服已经碎成了布条，脸上全是血，分不清是敌人的还是自己的。
他手里还提着那把剑，剑刃已经卷了，上面全是缺口。
他站在尸山血海之中，看着初升的太阳。
阳光照在血泊上，折射出诡异的红光。
他突然觉得一阵恶心，胃里翻江倒海，“哇”的一声，吐了出来。
吐出来的，是酸水和血水。
“沈参军，”一个幸存的士兵走过来，递给他一块干粮，“吃点吧。”
沈砚接过干粮，却吃不下去。
他看着那些尸体。
那是几百条人命。
就这么没了。
为了几车粮食，为了一座空城。
“走。”沈砚哑着嗓子说，“回营。”
“不打扫战场吗？”
“不打扫。”沈砚看着那些尸体，“让他们烂在这里吧。这就是战争的代价。”
回到祁连山大营，已是二月初五。
岳霆站在营门口等他们。
看着那七十多个伤残的士兵，看着沈砚那副人不人鬼不鬼的样子。
岳霆什么也没说，只是重重地拍了拍沈砚的肩膀。
那一巴掌，用了很大的力气，拍得沈砚差点跪下去。
“疼吗？”岳霆问。
“疼。”沈砚实话实说。
“疼就对了。”岳霆道，“要是有一天你不疼了，你就真的死了。”
当晚，庆功宴。
虽然只有野菜汤，虽然只有发霉的饼。
但岳霆亲自给每个幸存的斥候敬酒。
轮到沈砚时，岳霆端着酒碗，手在抖。
“沈参军，”岳霆看着他脸上的伤疤，“你这第一仗，打得好。打出了我岳家军的威风，也打出了大夏的骨气。”
“岳帅过奖。”沈砚端着酒碗，手也在抖，“末将只是……只是觉得，杀人，比写文章难多了。”
“是啊。”岳霆仰头喝干了酒，“写文章，写不好，顶多挨骂。杀人，杀不好，就得死。”
“以后，你会习惯的。”
“习惯这尸山血海，习惯这断肢残臂。”
“因为这就是我们要走的路。”
“一条用血铺出来的，复国之路。”
沈砚也喝干了酒。
辛辣的液体顺着喉咙烧下去，烫得他五脏六腑都疼。
他看着帐外那轮冷冷的月亮。
他想起了京城的繁华，想起了翰林院的安逸，想起了周述文那句“书生报国无长物”。
那时他觉得那是豪言壮语。
现在他才知道，那是血淋淋的现实。
书生报国，不是用笔，是用命。
“岳帅。”
“嗯？”
“下一仗，什么时候打？”
岳霆看着他，眼中闪过一丝欣慰。
“不急。”
“等开春。”
“等冰雪化了。”
“我们要打一场更大的仗。”
“去把河西走廊，彻底打通。”
“让那些奥斯曼鬼子，知道知道，什么叫大夏的铁骑。”
“末将，随时待命。”
沈砚放下酒碗，走出营帐。
外面的风雪，似乎小了一些。
他看着祁连山的方向，看着那片埋葬了无数先烈的雪山。
他知道，他的路，才刚刚开始。
而这条路上，每一步，都将踩着鲜血。