而他们这些外来者，尤其是画下了第一笔的狗娃，无意中成为了新一轮献祭的“启动者”。石老蔫等人的封堵，不是为了救狗娃，而是为了防止“色溢”失控，波及整个村子的平衡，或者说，防止“戏魂”逃逸。
“我们……闯进了一个循环。”袁茂峰的声音干涩，像枯叶摩擦，“一个……吃孩子的循环。”
苏青没有立刻回答。她正试图抠出戏台缝隙里更多的纸团，但那些纸团似乎被某种粘性物质粘得很牢。她的手指突然一顿，似乎触碰到了什么坚硬的东西，嵌在戏台木板的一条裂缝里。她用指甲小心地撬动，片刻后，从裂缝里，抠出了一小块折叠得非常严密的纸片。纸片很小，颜色泛黄，边缘已经磨损。
她展开纸片。这一次，上面的字迹不是提词稿那种蝌蚪般的符号，也不是记录那种简略的条目，而是一行用极其工整、却透着深深疲惫的楷书，写下的句子：
“色活一日，人死一季。戏终人散，唯余哑声。”
落款，只有一个模糊的、像是姓氏的“袁”字，字迹已经晕开，像是被水浸过，又像是写的人泪水滴落所致。
看到那个“袁”字，袁茂峰如遭雷击。他猛地抢过那张纸片，死死盯着那个落款。那字迹……那笔画的走势……虽然模糊，却与他自己的签名，有着一种难以言喻的相似感！就像……就像是他自己写的，却又隔着漫长的时间和无尽的遗忘。
一股强烈的眩晕感袭来，他扶住冰冷的戏台边缘，才没有摔倒。脑海中闪过无数碎片：火车上无意识在雾气上画下的村寨轮廓，宣传单背面那三个暗红色的“哑童坪”，自己对“点亮眼睛”近乎偏执的渴望，石老蔫看他时那深不见底的眼神……难道……自己与这个村子，与这场延续了不知多少代的哑戏，早就有某种无法割舍的联系？那个落款的“袁”，是他自己？还是某个与他有着相同血脉的先人？
“袁老师？”苏青的声音带着一丝担忧，伸手扶住他摇晃的身体。
袁茂峰抬起头，看着苏青。在煤油灯昏黄摇曳的光芒下，苏青的脸上也蒙着一层不健康的灰败，但她的眼神依旧冷静，只是那冷静深处，多了一丝难以掩饰的惊疑。她显然也注意到了那个“袁”字，以及它可能与袁茂峰的关联。
就在这时，戏台上的那些无脸木偶，似乎因为空气的流动，或者是某种无法解释的原因，极其轻微地晃动了一下。其中一个木偶，那根绑着断裂手臂的麻绳，在晃动中发出了一声细微的、几乎不存在的“嘣”响，断开了。那截残破的木手臂，失去了束缚，直直地向前倾倒，“啪”的一声，掉落在光滑的、暗红色的戏台面上。
而在那木手臂掉落的瞬间，戏台深处，那些堆积的阴影里，似乎传来了一声极其轻微、却清晰无比的……叹息声。
那叹息声，不像是风吹过缝隙，也不像是木料热胀冷缩。那是一声带着无尽疲惫、无奈，以及某种深重怨毒的……属于人类的叹息。
“……呃……”
紧接着，那声叹息，似乎引发了连锁反应。墙壁里的刮擦声，虽然被他们用浆糊封堵，但此刻，在祠堂这个更接近源头的地方，那声音仿佛穿透了土层，变得更加清晰，更加急切。而他们体内那股腐烂的甜腻气味，也似乎受到了某种召唤，猛地浓郁了起来。
苏青猛地吹熄了煤油灯。
绝对的黑暗瞬间吞噬了狭小的后台，也吞噬了那声叹息和可能的后续声响。但黑暗中，袁茂峰能感觉到，苏青冰凉的手指，死死地攥住了他的手腕，指甲几乎嵌进他的肉里。
黑暗中，他似乎也能“看见”了。看见那些无脸的木偶，在黑暗中“转”过了身，那些空白的脸部，正无声地“朝向”他们。看见戏台光滑的台面上，那抹暗红色的污渍，正在黑暗中，极其缓慢地、贪婪地……蠕动起来。
而那个小小的、被撕掉名字的记录，那个带着“袁”字落款的纸片，此刻正紧紧攥在他的手心，像一块烧红的炭，烫得他灵魂都在颤抖。
他们找到了源头，却也惊动了沉睡在源头深处的……东西。
这哑戏，这循环，这以血色喂养的“色”，似乎并不打算轻易放过任何一个闯入者，尤其是……一个姓“袁”的闯入者。